Nacimiento de la irracionabilidad de mis letras y las de los que quieran sumar sus irracionales experiencias…

Wednesday, April 27, 2005

Dice Imor®: Parpados Pesados

Caen, cierran y abren…

Abren y cierran…

No dejan mostrar lo que se acerca en la línea que está adelante…

No develan los pasos siguentes a dar…

Cierran y abren…

Y con ellos una pequeña nube cubre los globos para hacer borrosa la percepción, para engañar y engañarme, para no mostrarme ese pedazo de realidad o de ficción que se atravieza enfrente de mí.

Qué pesados son!…

Así, una vez más me enfrento al terror de querer ver y no poder, de querer observar y no poder, de querer entender y no poder…

Será necedad o incapacidad…

Ya casi están completamente cerrados y no hay fórmula para evitarlo…

Por lo pronto, será mejor dormir, mañana, si llego a mañana, sabré qué hacer…

Sueño, despierto, dormido y no hay explicación…

Sueño, sin soñar, sin recordar mis sueños…

Buenas noches, con dulce pesadillas, para descansar de no hacer nada.

Hasta mañana…

Si llegas mañana…

Si estás mañana…

Att´n
Imor®

Monday, April 25, 2005

Dice Imor®: Contra Todo y Contra Todos…

No hace falta tratar de explicar que por más que la metáfora sea una frase llena de analogías y simbolismos, ésta, se escape de su propia interpretación, de su propia conceptualización y que tenga que ser una clara manifestación literal de la enuncuación de un acto, hecho o suceso.

Basta y sobra decir que si fuera yo más letrado y sabio, escribiría en parábola todo lo que en mi muy miserable y llana vida sucede, pero he de confesar que apenas sé cómo es que dedo de escribir algunas líneas que no necesariamente tienen que representarme ante una situación real.

Porque no hay más cosas que puedan ser reales que las que uno vive, aquí, como cuando uno habla, tiene la oportunidad de mentir, de mentirse, de escribirse lleno de tantas cosas que nunca ha tenido, que nunca ha conocido, que nunca habrá de saber acallar como un eco que rompe con la armonía de las cosas que simple y sencillamente tienen dos variantes: o son o no son.

Bueno, he ahí la inconformidad de la interpretación de la letra, que como dicen, a letra muerta, sabio es aquél que no pregunta por su significado, si no el que sólo calla e interpreta…

A pesar de todo, no quisiera, ser pesimista, pero es verdad que cuando uno escribe, el texto ha dejado de pertenecer al autor, así como en cualquier otra obra de carácter artístico, sin embargo yo soy muy egoísta y no quisiera ser interpretado o mal interpretado por una frívola e inocua descripción de un recuerdo, de un presente, de un olvido o de una mentira que se me haya atravesado por la más inocua cabeza.

No he de descansar antes de que me sienta comprometido a tener que explicar que la relevancia de la vida nunca estará en una palabra, porque como dicen muchos sabios, no todo está en los libros, no todo está escrito con pluma de oro.

No he de sentirme contento cuando se me haga saber que esto que yo escribo debe de ser la piedra angular de una razón clara de mi muy particular forma de vivir y gozar, mi muy y ya jodida vida, que además de todo, tenga que explicar, porqué está jodida.

Hasta aquí llego a la conclusión de que siempre hay una razón para estar fuera de la casilla, para no estar en donde la demás gente quiere que estés, en donde todos creen estar y a demás de todo, creen saber las preguntas y las respuestas adecuadas para lo que tu traes en tu inocua cabeza, hueca y de llena de paja.

Apago la luz de este sentir nihilista que me absorbe el día de hoy para decirle a aquel que ose tratar de buscar una razón que no existe en mi escritura, que se olvide de que la hay, que se olvide que existe una clara y tácita adjudicación de un quién, de un cuándo, de un dónde y de un qué se yo que se le ocurra…

Sólo aquellas personas que sepan de verdad que eso que esta escrito con letra sincera aunque fría es para ellos, no preguntarán o tratarán de hacer ver su poca comprensión a un acto de lectura, al acto del espectador que sólo clama por la atención del espectado, así, la línea de la razón deja de ser razón y sólo se queda en palabra, en lenguaje, en aquello que no necesita explicación más que la del silencio y la comprensión…

Así, me quedo con lo que no tengo…

Con lo que me hace falta…

Con lo que cada día, ya no sé si llegará…

Si llegarás…


Att´n
Imor®
Breaking the writting laws…

Monday, April 18, 2005

Dice Imor®: La historia de los ojos…

Extirpación ocular y trepanación del alma.

Destrucción activa de los sentidos que captan lo que intuímos que vemos, o decimos ver…

No tiene que ver con la forma, quizá con el color…

¿Cómo verán tus ojos?…

En azul, en verde, en café, en miel…

Los tuyo, son dignos de ser puestos a mí entera disposición, para ser una obra de destrucción de la poca cordura que puedan tener los más claros pensamientos humanos.

Azul o grises, no los puede tener más tiempo en la mente para no sacártelos con todo y tu alma, pero ahora que lo recuerdo, tenían una chispa de mentira, aunque eran autenticos.

Iluminados por fuera, grises por dentro, hastío y aburrimiento, corazón nublado y desconfiado, ahí me ví yo, cuando decidimos irnos cada uno por su lado, cada uno con sus propios ojos. Los míos cada día más ciegos y los tuyos cada vez más luminosos.

He de tener la oportunidad de verte, no de observarte, pero ahí espejitos de luz, me quedaré con lo poco que te queda, ahí pequeños charquitos de dulzura, caeran como lágrimas secas de dolor.

Nos hemos de ver, y yo no precisamente te observaré, ni te veré, quizá puedas correr con la suerte de que te mire o que esta fantsía mía, sea más para decir: déjame que te admire.

Agua estancada en dos pequeños charquitos de lucesita triste, ahí, te quedaste, ahí, nos reflejamos y después te fuiste.

Te lo dejo a tu conciencia, la mía, ya se aburrió…

Tarjeta de Presentación, llamada por teléfono, cargo a el que llama paga y no quiero ser yo el que pague las consecuencias…

Allá tú, mis queridos ojitos de charquito triste…

Att´n
Imor®
See you if you can see me…

Dice Imor®: Dolor de cabeza…

Aparentemente como dice el dicho: si el río suena, es porque agua lleva…

A qué viene esto?… Sólo una pequeña observación, hace algunos días me decía y más que todo me preguntaba que cómo era posible que ciertamente un hecho casual pueda convertirse en algo más formal, serio y con un alto sentido de la honestidad.

Bueno, esa respuesta no llegó, sí, así es, no llegó y no creo que llegue, está más allá de mí…

No es mi decisión, no es mi perro, no tengo porqué bañarlo, eso no me corresponde…

Así, la consternación de pensar y pensar, se ha vuelto un dolor de cabeza, sí, así como es…

Dolor de cabeza, presión, casi migrañosa que ataca desde lo más profundo de mi cerebro, hipotálamo, cerebelo y todo conjunto de masa nerviosa que lo conforma.

¿Qué tan fuerte debe de ser un dolor de cabeza para que atraviese el cráneo y se sienta a flor de piel sobre la frente?…

¿Qué tan fuerte pueden ser los estragos de ese dolor de cabeza como para sentirlo durante varios días seguidos?…

Así, pasan y pasan los días y sigue y sigue ahí la punsada, artera, como una puñalada…

Ni tan dolorosa, pero sí muy molesta… Cuchillito de palo no cortas pero como chingas…

Así…

Cómo Chingas!…

Att´n
Imor®
Pist off!!!…

Sunday, April 03, 2005

Dice Imor®: Cómo poder negar que ahí estas…

Dice Imor®:
Cómo poder negar que ahí estas…

Sólo a penas faltó que la coincidencia y la casualidad estuvieran presentes, un presentimiento, un truco más de la mente, quizá, pero no fue cierto este presentimiento hasta que te ví ahí.

Girando, como lo haces en mi mente, no una o varias veces, sino todas.

Sonriendo, con una larga sonrisa, con una larga e incomoda belleza.

No soy el único que lo nota, eso es definitivo, pero una vez más, cuando yo había pensado que jamás volvería a ser testigo de tal destino, ahí estabas, tan radiante, tan soberbia, como quien desenvaina su espada para cortar la cabeza de quien es incapaz de tolerar tu grave presencia.

No sé si fuera un acto de bondad, pero sonreíste cuando miserablemente yo, ahí, parado tan miserable, te ví…

No sé si por un cariño indistinto a los que están tan lejos de ti y que no te podemos alcanzar, accediste a que una vez más pudiera robarme un pedazo de tu larga sonrisa.

Sabes una cosa, hoy es el día ideal para matar mis deseos, hoy ya no me sirve desearte, porque sé que irremediablemente llegarás, pero nunca pensé que iba a ser así, hoy me estoy entregando a mi propia realidad, pero también a ti…

Porqué no podía negar una vez más que a pesar de todo, te volvería a encontrar, volvería a verte, igual, girando y moviéndote, con la misma manera de hacerlo como lo haces en mi mente.

Baile de Salsa y Son, en clave de tres más dos…

Mucho me sobra de lo que yo te pueda escribir, pero lo que más me falta, es saber, si ahora que estás ahí, ahí, donde apareciste una vez como una posibilidad de mí, te podrás quedar, ahí en donde sólo tu baile y tu incomoda belleza me mueven y me dejan a la deriva, en donde sólo tú sabes que puedes mandar, donde sólo te basta con dejarte ser, en donde sólo te basta ser la auténtica definición de la palabra Mujer, tú la que me atacó con su mejor arma…

Sabes, daría cualquier cosa por robarte tu belleza y comérmela para que no hagas más daño, para que no destruyas lo que tanto ha costado, lo que tanto me ha costado: mi cordura, mi seguridad, mi amor, mi estabilidad, mi absurdo umbral de la realidad, mi realidad…

Al final, existes…
Eso creo… o sólo hasta que me demuestren que todo esto es un juego, uno más que se confabula en los rincones más obscuros de mis deseos…

¿Bailamos una vez más?…

A ti, a quien sólo me ha podido sacar de mi pausa…

L…